Sobreviventes

A flor, amassada e suja na lama da insegurança.

Caule quebrado, folhas rotas; 

Pela escrota agonia de sobreviver a vida.

A seiva a se misturar aos últimos resquícios de chuva e terra.

A lhe apagar o vermelho, sujar o verde e exterminar o brilho;

Mas sem nunca dar o último suspiro, 

a dor de seguir quando não se deseja;

A dor de viver sem morrer de amor...

Sanidade

Quisera eu ter o poder de escrever sem sentido e ser apreciada.

Embolar os versos, enlouquecer nos parágrafos,

como um gênio qualquer faria sem medo.

Quisera eu ter a espontaneidade franca das crianças.

Gritar minha agonia ao mundo, sem esperar nada.

Desarmar os laços que não me ferem, por diversão.

Quisera eu perder a vontade de viver e recobrá-la em um segundo.

Arrancar-me os cabelos e usá-los de lembrança,

do chato passado que deixaria pra traz.

Quisera eu perder a memória, os sentidos, o controle;

Daria tudo para perder o controle. 

Tédio

Com a cabeça encostada no vidro a tremer;

vejo a vida lá fora diferente.

As imagens passam como em um filme de super 8,

uma atras da outra com rapidez inquestionável.

Nada lá é real, mas tudo se repete.

Mais e mais e mais vezes.

Vertigem

Num segundo estou só,

cansada de romances

e sem paciência de nada.

No outro, já estou rodeada de pessoas,

com sede de amor,

mas me enrolando em tamanhas histórias.

Logo após, escolho uma,

essa seria a única,

com todos os privilégios sob mim.

Mas isso me enoja,

essa mania de querer para si

o que deve ser livre.

E tudo acontece outra vez!

É como um ciclo, o meu próprio ciclo.

Fico só, fico com gente demais 

e depois apenas com um.

Quando o ciclo vai se fechar?

Ninguém sabe,

e até alguém descobrir:

eu vou girando em meu próprio eixo

esperando, tonta,

de tanto rodar!